Nummer zehn ist eingewachsen.
Büsche stören den Begang.
In der Flucht der Stadtsichtachsen
hören wir der Glocken Klang:

Eins zwei drei — es ist dreivörtel.
Lang nicht roch es hier nach Mörtel.

Ach nu ja und ach nu nee.
Brüh mir einen Brennseltee
in dem Häusel Nummer acht.
Sonne sinkt. Bald wird es Nacht.