Das da ist gewiss kein Sommern.
Aber es ist auch kein Wintern.
Fläming, Spreewald, Vorderpommern:
Ratlos steht man bei den Rintern.
Weiße Nächte? Der Zenit!
Morgen geht es abwärts. Shit.

Was der Dichter sagen will?
Nix.
Sei still.