Bahnhof Süd. Verheißung.
Fürchtend die Entgleisung
stehe ich vorm Schalter.
„Und, was willste, Alter?“
„Nächster Zug nach Süd,
wo der Flieder blüht.
Aber sicher muss er sein.“
„Isser. Also nu Roßwein?
Oder Döbeln, Leisnig, Mutzschen?
Wohin, Alter, willste kutschen?“
Dreckig ist sein Kittel.
Fehlen hier die Mittel,
auf den schmalen Gleisen
mein geplantes Reisen
freudvoll zu gestalten?
Welche Kräfte walten
in dem Dampf und Walle,
wissen wir ja alle.
Ach, dann eben Risiko!
Und ich rufe fröhlich: „So!
Lass mich durch die Landschaft prügeln
auf dem Stahlroß hin nach Mügeln.“
„Aye Sire, da die Karte. Hier
für zwei Stunden Wartebier.“
„Prost!“
„Prost!“