Es war ein Jahr wie ein Gedicht.
Ein schlechtes. (So war auch die Sicht.)
Ein Klaglied, Räuspern, Jammern, Flehen,
Dornkranz im Haar, im Maul nur Schlehen.
Schleim auf dem Boden, Dunst vorm Haupt,
Der Modder glitscht, das Essen staubt,
Das Jahr erlischt, ein letztes Zucken,
Und gleich beginnt es neu zu jucken:
Die Siebzehn läutet, dräut und knallt!
Karl Gong liegt krank mit Kopfweh, alt.
Doch steht bereit an Trost genug:
Ein gelber Fahrradsitzbezug.