Ach wie war der Winter fein.
Nun ergrünen Wald und Hain.
Weggetaut der schöne Schnee,
und mir tut das Herze weh.

Denn es ist zwar nicht mehr kalt,
aber dafür bin ich alt,
also älter noch als früher.
Da hilft auch kein Frühlingsblüher.

Doofes Sprießen überall,
während in mir gärt Verfall.
Ich erwerbe Gartenscheren,
Um in letztem Aufbegehren

grünen Terror abzuwehren,
Strauch- und Buschwerk zu verheeren,
jauchzend von der süßen Qual.
Ist es schon das letzte Mal?

Ach wie war der Winter schön.
Stöhn.