Immer, wenn Karl Gong wieder einmal zufällig das Pudelverbotsschild in seiner Bildersammlung hervorkramte, erschien dieses gefährliche Leuchten in seinen Augen, und er musste jemanden anrufen, dem er von dem Pudelverbotsschild berichten konnte, es war ein Hang, ein Drang, ein Zwang. Das wiederum erfolgte schließlich, in Ermangelung anderer Hobbies des Gong und aufgrund der allgemeinen Verwahrlosung seiner Person — besonders im Bureau, das er des Geldes wegen besuchte — recht häufig, fast wöchentlich, so dass eigentlich jeder in seinem Bekanntenkreis bereits Kenntnis vom Pudelverbotsschild erhalten hatte, und diejenigen, die über elektronische Empfangseinrichtungen verfügten, hatten es tatsächlich schon (teils mehrmals) vom Gong zugesandt bekommen, angesehen und seufzend in überquellende Download-Ordner fallen lassen, wo es den Gang alles Digitalen antrat: Vergessen, Auflösung, Inexistenz. Immerhin, Karl Gong war glücklich, er hatte korrespondiert, die Bekannten waren erleichtert, dass sie ihn nicht „liken“ mussten, darauf legte er keinen Wert, er hatte auch nicht die notwendigen Vorkehrungen getroffen, um „Likes“ empfangen zu können. Man wünschte sich ein schönes Wochenende, der Adressat dachte nicht weiter über den Pudel nach, bis dieser sich irgendwann in finstere Träume einnisten würde, nach Jahren, Jahrzehnten, aber vielleicht hatte man Glück und war dann bereits tot.

Gibt es eigentlich noch Pudel?