Raspel, raspel, Spatzenschnabel,
ohne Messer oder Gabel
im sozialen Fraßgewimmel.
Danach schnaufend in den Himmel!

Mühsam strebt man auf zum Äther,
kämpft um jeden Zentimeter
und verhindert abzustürzen
nur mit lauter kleinen Fürzen.

Kurven, Loopings, Formation,
wem gebührt der Kunstflugthron?
Immer jagen, niemals trödeln!

Schmirpend rast das Bataillon
zur finalen Annektion
von des Nachbarn Meisenknödeln.​