Das Hemdchen kurz, lieg ich im Bette,
mein Herzchen klopft, mein Auge stiert,
und stimme zu, wie insistiert:
Ich häng am Leben wie die Klette

(das mir der Chefarzt bitte rette,
indem er seinen Schnitt riskiert,
genialisch, schwungvoll, ungeniert
mit Schere, Messer und Skalpette

im Chirurgie-Kollegium).
Ich nehme alles, nur den Hein
möcht ungern ich empfangen;

und steht er vor der Tür herum,
dann klemmt die Knochenfinger ein
und quetscht sie mit den Zangen.