Die Brücke dreht sich weg von mir,
sie will mich nicht beachten.
Sie dreht sich überm Aalrevier,
dem Bodden und den Grachten.

Sie dreht nach links, sie dreht nach rechts,
wird schließlich immer schneller.
Sie dreht die Kennung des Geschlechts,
sieht schon aus wie ein Teller,

erhebt sich aus dem Lagertopf,
rotiert über den Binsen,
sie schwebt davon, ich dreh den Kopf
und mach mir ein paar Plinsen.