Kultur ist bunt, gerade
mit Schoppenwein im Glas.
Ich sitz in der Schublade
und habe meinen Spaß

am Dämmern unter Kennern
mit Lyriktradition,
gemeinsam kleinsten Nennern
in jeglicher Saison.

Oft kommen dicke Schreiber,
am besten aus Bärlin.
Doch straffen sich die Leiber
erst bei der Dichterin,

die uns von Liebe säuselt,
und von der tiefen Lust!
Die Selbstbeherrschung bräuselt,
schnell puckert in der Brust

das rote Herz, das dumme.
Wir schnaufen, und sie schließt.
Danach Kaffee. In Summe
ein Abend, der ersprießt.