Wenn Flucht geraten wäre,
dann säß ich auf der Fähre.
Noch halte ich es aus
in meinem Ferienhaus.

Die Wellnessbläschen blubbern,
und Putzerfische schubbern
sich an den Armen fett.
Noch habe ich es nett.

Jedoch vor meiner Türe
glimmzischen Sprengzündschnüre,
wenn ich den Freunden glaub.
Ich hör nichts. Bin ich taub?

Vielleicht ist alles Jammern
aus meinen Echokammern
nur blinde Panik schier.
Jawohl, ich hol ein Bier.

Das Meer hinter der Scheibe,
beschließ ich, dass ich bleibe
und ruf den Pizzamann
an.