Ein schwachzer Turm
Ragt auf aus dunkler Stätte.
Ich steh, ein Wurm,
Mit meiner Zigarette

(Von wegen Reim),
Und über meinem Haupte:
Der Wolkenschleim.
Doch was den Schlaf mir raubte,

Und hierher trieb:
Ich konnt kein Streichholz finden!
Ach sei so lieb,
Tu mir den Tabak zinden!

Der Turm? Egal.
Die Wolken? Störn mitnichten.
Mein Mund ist schal.
Vielleicht kann Rauch das richten.