Hier im späten Winter-Garten
Wandere ich über harten
Grauen und bereiften Boden,
Trage filzig dicke Loden,
Und ich denke in der Schwere
Dieses Elends, wie es wäre,
Heu zu wenden auf den Almen,
Bis die Riementriebe qualmen,
Auf dem Trecker fröhlich sitzend,
In der Abendsonne schwitzend:
Warmes, duftig-weiches Heu!
Dass ich’s könnte, wär mir neu.