Mir träumte des Nachts, dass in China ein Sack Reis umfällt. Ich wachte auf und überlegte lange, warum mich das im Traum DEMONSTRATIV NICHT interessiert hatte.

Der See ist mit dem Meer
durch einen Stich verbunden.
Ein echtes Nadelöhr.
Ich brauch vierhundert Stunden
nach Hamburg mit der Yacht.
Der Schleusenwärter lacht.

An der Schranke Wartezeit.
Über dir Alarm.
Wolkenwasser kommt von weit.
Treten hielte warm.

Nasse Hose, nasse Schuh.
Triebzug schnarcht vorbei.
Doch die Sperre bleibt noch zu.
Heute kommen zwei.

Viertelstunde. Kurbel. Seil.
Winkend übers Gleis.
Fahrradwandern ist schon geil.
Schutzblech? Nasser Steiß.

Nach der Ebbe kommt die Flut.
Gut.

Ich kam an meinen Strand.
Da lag ein weißes Boot.
Jemand ging hier an Land.
Ab jetzt beginnt die Not.

Mein Land ist nun entdeckt.
Mein Land ist nun bekannt.
Mein Land ist aufgeschreckt.
Es ist nicht mehr mein Land.

Ich nehme schnell das Boot.
Ich fahre übern Teich.
Entdeckung, Freunde, droht.
Und wenn ihr Pech habt, gleich.

Was euer war, ist mein.
Ich reiche euch den Tand.
Ich spür am Kopf den Stein.
Ich falle in den Sand.

Das allerdings ging fix.
Sie kochen mich im Topf.
Bald bin ich nur noch nix.
Und auf dem Pfahl mein

Überall im Land verfallen die Hotels, seit der Pauschaltourist es vorzieht, sich auf unförmigen schwimmenden Regalen über die Binnenmeere transportieren zu lassen. In vormals stolzen, fahnengeschmückten Etablissements bleiben die Filterkaffeemaschinen kalt, die Schmelzkäseecken unangeliefert und die Raduga-Fernseher stumm. Die abblätternden Häuser können den Standort nicht wechseln, es sind außen keine Rettungsboote für die Passagiere angebracht (das Personal nimmt die Mopeds), und einen blitzeblanken, feixenden Kapitän mit weißen Kauleisten und güldenen Sternchen auf den gepolsterten Schultern hat man im Böhmischen Paradies sowieso noch nicht gesehen.

Stürme peitschen grünes Wasser.
Fähre krängt, Espresso schwappt.
Passagiere werden blasser.
Die Begleitungsmöve schnappt

nach den Teilen, die dem Mund
eines Fahrgasts jäh entfliehen.
English Breakfast. Ungesund.
Konsequent wird ausgespien.

Unter Deck Kakophonie:
Jaulende Alarmananlagen.
Schwankend hin zum Duty Free.
Alkotester nachzufragen.

Die Buhne rundgelutscht,
die Qualle ausgezutscht,
die Kiesel glattgeleckt,
die Beine ausgestreckt,
das Wasser viehisch kalt,
ich muss mal in den Wald.

Ich sollte das Dokument übergeben. Natürlich war ich nervös. Man übergibt nicht jeden Tag Dokumente, die man nicht kennt, an Personen, die man nicht kennt. Genauer: Ein Dokument, eine Person. Schlimm genug.

Der verabredete Balkon strahlte in hellem Licht. Ich war irritiert. Sah so das Setting für die vertrauliche Übergabe eines Dokumentes aus? Dann konnte ich es ja gleich im Radio übertragen! Aber dazu müsste ich das Radio erst einmal finden. Den Sender. Ich schweife ab.

Der Zettel mit der Hausnummer in der Hosentasche knistert. Ich nehme ihn heraus. 48 wahrscheinlich. Blitz und Brezel. Es ist so gekrakelt. Und dunkel ist es auch, rundum. Wie bitte soll ich die gekrakelte Nummer auf dem Zettel lesen können? Es müsste Leuchtzettel geben. James Bond hat sicher Leuchtzettel.

Wenn ich ein Klapptelefon hätte, könnte ich es elegant aufklappen und die Nummer auf der Seite mit dem Display ablesen. Natürlich könnte die Nummer auch auf der Seite mit der Tastatur vermerkt sein. Mit Leuchttasten. Dann würde ich aber die Reihenfolge nicht kennen. 48 ist nicht 84. Bei langen Straßen wird es noch schlimmer: 198, 189, 819, 891, 918, 981, 198189.

Müßige Gedanken.

Ich stehe vor dem Haus mit dem erleuchteten Balkon. Falsche Nummer. Ein Mann tritt von hinten an mich heran, zischt mir irgendwie bösartig ins Ohr, nimmt mir das Dokument grob aus der Hand und verschwindet in der Dunkelheit. So ein Wüterich! Aber mein Problem hat sich erledigt. Das unbekannte Dokument ist nun im Besitz einer unbekannten Person.

Niemand hat den Balkon betreten oder verlassen, wobei ich nicht glaube, dass dort überhaupt jemand sitzt. Oder liegt. Man weiß ja nie. Vielleicht ein schlafender Papagei. Wenn Papageien überhaupt schlafen. Meerschweinchen schlafen. Hamster auch, obwohl sie gar nicht lange leben.

Eigentlich dürfte ich das alles gar nicht schreiben.

Die Busreise nach Stonehenge verging wider Erwarten wie im Fluge; wir sahen uns die komischen Säulen an, schnitzten unsere Namen hinein, aßen Pommes rotweiß mit Cola, fotografierten ein paar Ansichtskarten, um sie elektrisch zu versenden und ließen uns vom anwesenden Auskenner einen Überblick über die geschichtlichen Zusammenhänge aufsagen (römischer Limes, Wikinger, Hanse, Manchesterkapitalismus). Engländer waren nicht anwesend, wahrscheinlich waren sie im Stadion oder schon komplett ausgetreten. Ein Besuch im Pub rundete den Abend ab und reimte sich sogar.

Im Besucher steckt die Suche drin.
Ab heute weiß ich: Das hat Sinn.

Letztens befuhr ich, was selten genug vokommt, mit meinem Automobil eine der glatten Straßen des ansonsten bemitleidenswerten Ortes, in dem ich meine Arbeit zu verrichten habe. Plötzlich verschwand etwa fünfzig Meter vor mir ein Dreieck in einem Gully. Für eine Ratte passte die Geometrie nicht, ein Hai wäre unlogisch gewesen, denn so viel hatte es nicht geregnet. Neugierig drosselte ich das Tempo, und tatsächlich tauchte schließlich kurz vor der Haube, als wäre es das natürlichste von der Welt, ein Vogel aus dem Gully auf, sah mich kurz aus seinen schwarzen Knopfaugen an und flatterte seines Weges.

Zu lernen gibt es aus dieser Begebenheit zweierlei: Erstens, Augenkontakt im Straßenverkehr ist wichtig, und zweitens, der Ort ist doch nicht so bemitleidenswert, wie ich dachte.

Erste Sahne:
Die steile Wand von Meerane.

Gleich dahinter:
Nanga Parbat im Winter.

Was wir hier haben:
Die steile Wand vom Pleißemühlgraben