Das da ist gewiss kein Sommern.
Aber es ist auch kein Wintern.
Fläming, Spreewald, Vorderpommern:
Ratlos steht man bei den Rintern.
Weiße Nächte? Der Zenit!
Morgen geht es abwärts. Shit.
Was der Dichter sagen will?
Nix.
Sei still.
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