Ach, wie war der Sommer schön.
Fliegen konnt man fliegen sehn.
Blüten, wie sie haltlos strotzten,
Menschen, wie sie schrecklich motzten,
weil es warm und trocken war.
Is schon klar.
Wird wieder nass,
irgendwann füllts dir das Fass,
rauscht der Regen in die Tonne:
In zwölf Jahren. Vorher Sonne.